Cicatrices.


La vida juega malas pasadas. Un día estás en tu casa, cenando con tus padres, con tu pareja, con tus hijos, con tu familia y al siguiente estás cenando en un centro social la noche de navidad.
-¿Puedo sentarme? -ni siquiera miro quien es, asiento con la cabeza y se sienta- Gracias.
Me quedo parado mirando el miserable plato de sopa y levanto la vista hacia aquella mujer. La miro sorprendido.
-Perdón... ¿Qué has dicho? -le pregunto sin dejar de mirarla, deja la cuchara y me mira sonriendo.
-Gracias, ¿por qué? 
-No es nada.. Es que por aquí no se oye mucho esa palabra, nada más.
Cogemos las cucharas y seguimos comiendo. Noto sus ojos clavados en mis muñecas. Bajo las mangas de mi chaqueta hasta tapar mis cicatrices. La miro y vuelve a mirar su plato.
-Las marcas son de hace mucho tiempo... 
-¿Intentabas suicidarte?
Dejo la cuchara otra vez en el plato y vuelvo a mirarla fijamente, ella sigue comiendo.
-No. Sólo intentaba llamar la atención de mis padres.
-Te comprendo.
La miro, incrédulo.
-Quizá no tenga cicatrices en las muñecas pero eso no significa que no las tenga en el alma.
Le suelto el brazo, se coloca la manga bien y seguimos comiendo en silencio.

El viaje definitivo.


...Y yo me iré. 
Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará de nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado.
Mi espíritu errará, nostálgico... 

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido....
Y se quedarán los pájaros cantando.
-Juan Ramón Jiménez-

Tienes mucho amor dentro, Gemma.


-¿Cómo sabías que iba a salir?
-No lo sabía seguro. ¿Qué ha dicho Elie?
-Tara no va a presentar cargos. Él sigue con la investigación. Me ha sugerido que no me marche muy lejos. Puede que no me haya ganado esto, Wayne, pero quiero saber la verdad. Te prometo que no te delataré. ¿Sabías algo de esto?
-No. Sólo sé que está haciendo lo que tú harías. Proteger a su familia de lo que sea...
-Tara me inculpó del asesinato de su bebé nonato. Ese embarazo era mentira. Tú lo sabes.
-¿Quieres la verdad o no? Tu control sobre esos niños, sobre tu familia... No es sano.
-Sólo hago lo que haría cualquier madre.
-Déjame terminar. Lo que te motiva es una mala historia. No es real y no es lo mejor para esos niños. Siento que te haya ocurrido esto. En serio. Tienes mucho amor dentro, Gemma. Amor dulce y profundo. Lo he visto. Pero está tan oculto por secretos y odio que no sé si podrás volver a encontrarlo.
-¿Y qué...le permito que destruya mi vida? ¿Que se lleve a mi familia? ¿Esa es la venganza por los secretos y el odio? 
-Tienes dos caminos por delante, cariño. Uno de ellos es...muy lento y probablemente incómodo, pero al final te lleva otra vez a esos niños.
-¿Y el otro?
-Es el camino por el que vas.
Sons of Anarchy.

Dulce Chacón.


Qué le habrá visto en la cara cuando le dio ese abrazo; una herida más honda que la mía, le dijo.Y Paulino vuelve a ahuecarse el cuello de la camisa, y cierra los ojos. Pepita. Y la ve, sentada en la piedra del camino del cerro, intentando ocultar su rostro tras la toquilla. Y la ve caminar asustada hacia atrás alrededor del matorral, apartándose el mechón de la frente. Y la ve con su vestido de flores y sus zapatos mojados, contonear las caderas. Y la ve enfadada. Y la ve gritando. Y la ve con una vela en la mano en la iglesia de San Judas Tadeo. Y la ve santiguarse mirándolo a él, y acercarse el pulgar a la boca. 
Y la siente en los labios.

-La voz dormida-


Ser Jorah la envolvió entre sus brazos.
-Oh -fue lo único que logró decir Dany cuando la atrajo hacia sí y pegó sus labios a los de ella. Olía a sudor, a sal y a cuero, y los remaches de hierro de su jubón se le clavaban en los pechos desnudos mientras él la estrechaba contra su cuerpo. Una mano la sostenía por el hombro, y la otra había descendido por su espalda hasta casi el final. La boca de Dany se abrió para recibir la lengua de ser Jorah,  aunque ella no se lo había ordenado.
<<Me pincha con la barba -pensó-, pero su boca es dulce. -Los dothrakis no llevan barba, solo largos mostachos, y el único que la había besado antes era Khal Drogo-. No debería hacer eso. Soy su reina, no su hembra.>>
Fue un beso largo, aunque Dany no habría podido decir cuánto. Al terminar, ser Jorah la soltó, y ella dio un rápido paso atrás.
-Vos... No deberíais haber...
-No debería haber esperado tanto tiempo -terminó la frase por ella-. Debí haberos besado en Qarth, en Vaes Tolorro. Debí haberos besado en el desierto rojo, cada día y cada noche. Habéis nacido para que os bese, cada instante.
-Canción de Hielo y Fuego. Tormenta de espadas.-



-Te ruego me disculpes...mi mente está lejos de tranquila. Pues en las alguna vez familiares calles siento...sombras por doquier.
-¿Sombras?
-Fantasmas.
-Sweeney Todd.-
Felicidades Tim, un poco tarde, pero te merecías el espacio.

Perfume su repugnancia con exquisita urbanidad.
-J. M. Serrat-

García Lorca.

El teatro es poesía que se sale del libro para hacerse humana.
-Federico García Lorca-
Fuiste asesinado injustamente igual que todos aquellos que cayeron por luchar por la libertad. Federico, sigues igual de vivo que hace 77 años.


De las semillas del rencor
nacerán los vientos de la esperanza
y enseñaremos a nuestros hijos
a luchar por la libertad.


-¿Y ahora qué vamos a beber?
-Licor de menta.
-Y, ¿cómo se te ocurre comprar licor de menta?
-Por qué me gusta el licor...y me divierte decir 'de menta' -beben-. Oye Leonard.
-¿Qué?
-De menta.
-De menta. Tienes razón, tiene gracia.
-TBBT-

Dama.

-Entonces hazlo tú mismo, Robert -dijo una voz fría y afilada como el acero-. Al menos ten el valor de hacerlo tú mismo.
Robert miró a Ned con ojos inexpresivos, muertos, y salió sin decir palabra, con pasos pesados como el plomo. El silencio invadió la sala.
-¿Dónde está la loba huargo? -preguntó Cercei Lannister en cuanto su esposo hubo salido. Junto a ella, el príncipe Joffrey sonreía.
-La fiera está encadenada junto al puesto de guardia -respondió de mala gana ser Barristan Selmy.
-Avisad a Ilyn Payne.
-No -intervino Ned-. Jory, llévate a las niñas a sus aposentos y tráeme mi espada Hielo. -Las palabras le sabían a bilis en la garganta, pero se obligó a pronunciarlas-. Si hay que hacerlo, lo haré yo.
-¿Tú, Stark? -preguntó Cercei Lannister mirándolo con desconfianza- ¿Qué es un truco? ¿Por qué vas a hacer semejante cosa?
Todos lo miraban pero los ojos de Sansa eran los que lo herían.
-La loba es del norte. No merece que acabe con ella un carnicero.
Salió de la sala con un extraño ardor en los ojos, mientras los alaridos de su hija le resonaban en los oídos, y encontró a la cachorrilla de lobo donde la habían encadenado. Ned se sentó un rato junto a ella.
-Dama -dijo, saboreando el nombre.
Canción de Hielo y Fuego. Juego de Tronos.

Memphis May Fire - Miles Away.

If you miss me, i'm just a phone call away.
Please be strong, be strong for me.
I need you to show me, how to the change the inside of me.
For my heart, for their sake, please be strong, be strong for me.

J. R. R. Tolkien.

Si diéramos a la comida, la alegría y las canciones más valor que al oro, este sería sin duda un mundo más feliz.
-J. R. R. Tolkien-

El cazador del desierto.


-Es igual, te lo cuento -decidió-. No me importa nada contarte cosas; al revés. Resulta que este verano me dio por comprarme una gata. Era una siamesa que vendían tirada de precio en la tienda de un hipermercado. Parecía muy tranquila y me gustó cómo se me quedaba mirando. Eran tres mil pesetas y las tenía, así que volví al día siguiente y me la llevé conmigo. Los primeros meses todo fue bien. La gata era lista y simpática y también cariñosa. Mordía las cortinas y cosas así, pero mi padre para poco en casa y no se fija en esa clase de detalles.La gata tenía buena estampa y unos ojillos perversos y hacía bastante gracia verla. Incluso mi padre llegó a cogerle cariño. La cosa empezó a torcerse a finales de septiembre. Una noche, al ir a rellenárselo, vi que su plato estaba hasta arriba de comida. Pensé que ese día no tendría hambre, pero al día siguiente siguió igual, y al otro. Aunque los gatos no comen tanto como los perros, es muy raro que pasen varios días sin probar nada. Cuando la gata llevaba seis días sin comer, me empecé a preocupar, y dos días después la llevé al veterinario. Le hicieron toda clase de pruebas. Aparentemente no estaba enferma, pero ni siquiera miraba la comida. Intenté obligarla, le di vitaminas, todo lo que me dijeron que hiciera. La gata siguió sin comer y empezó a adelgazar. En tres semanas se quedó esquelética y perdió toda la chispa. Había que llevarla y traerla y sólo quería estar donde hubiera calor, preferiblemente encima de alguien que le quitara el frío que se le había metido en los huesos. Al final ya no era nada más que eso, huesos. La noche en que se murió, maullaba de dolor y temblaba de una forma que te partía el alma. Cuando quise acostarla y arroparla se me escapó y quiso meterse debajo de un mueble. Pensé que quería esconderse allí para que no viéramos cómo sufría, para que el mueble la protegiera de lo que no la podía proteger. La saqué y antes de devolverla a su cesto vi el miedo en sus ojos. A la mañana siguiente estaba muerta. La enterré de noche, al pie del árbol más grande y más verde que pude encontrar. Sabía que solo era un animal muerto y que no tenía sentido, pero quise que descansara debajo de algo fuerte como aquel árbol, algo que le diera la protección que yo no había podido darle.
-El cazador del desierto-
 Nada más que decir. 

Juego de tronos.


Si le cortas la lengua a alguien, no demuestras que estuviera mintiendo: demuestras que no quieres que el mundo oiga lo que puede decir.
-Juego de tronos-

Los puentes de Madison.


-No quiero necesitarte...
-¿Por qué?
-¿Por qué? Porque no puedo tenerte.
-Los puentes de Madison.
¡Qué suerte la tuya chica, poder trabajar con un hombre como él!

Briggite Bardot.


Por supuesto que se puede querer más a un gato que a un hombre. De hecho, el hombre es el animal más horrible de la creación.
-Brigitte Bardot-

A mi van a decírmelo.
-Por último Ana, la cultura no es un lujo, una necesidad, ¿hasta qué grado crees que pueden afectar los problemas que están habiendo con la cultura?
-Espero que rectifiquen y que afecten poco, porque un país sin cultura es un país muy pobre. Pero, no es solo un tema de responsabilidad de políticos, es también un tema de responsabilidad de la no-piratería, de verdaderamente coger un libro para leerlo, de valorar la cultura y valorar a los artistas. De la auto-gestión de culturizarse, no lo achaquemos solo a los políticos, los políticos tienen su parcela, y cada uno tiene la suya también.

Fragmento de una entrevista. 
Entrevista primera parte: http://www.youtube.com/watch?v=bHbPdYhrKuw
Entrevista segunda parte: http://www.youtube.com/watch?v=NRP1GuZmpcE

¿Es ser gordo lo peor que un ser humano puede ser? ¿Es peor ser gordo que ser vengativo, envidioso, superficial, vano, aburrido o cruel? No para mi.
-J. K. Rowling-

The Lords of the Rings.

"Me gusta el blanco", le dije.
"¡El blanco!", se mofó. "Está bien para el principio. La ropa blanca puede teñirse. La página blanca puedes cubrirla de letras. La luz blanca puede quebrarse."
"Y entonces ya no es blanca", dije. "Y aquel que quiebra algo para averiguar qué es, ha abandonado el camino de la sabiduría."
"No necesitas hablarme como a uno de esos simplones que tienes por amigos", dijo Saruman. "No te he hecho venir para que me instruyas, sino para darte una posibilidad."
-El señor de los Anillos-
Fangoria - Dramas y comedias.
No quiero más dramas en mi vida,
sólo comedias entretenidas.
Así que no me vengas con historias de celos, llantos y
tragedias, no.
Y me llamas para lo de siempre,
no te molestes,
no me interesa ya.
Lo repito por si no lo entiendes,
me cansa estar triste
y no me compensa más.
He decidido enterrar el dolor y la pena,
voy a olvidarme de los problemas.

http://www.youtube.com/watch?v=2mVZvFZSCy4

El vídeo es tan genial.
Adoré esa canción en cuanto la oí. 
''Nunca entenderé por qué los que tienen el corazón
más grande son los que siempre acaban siendo
tratados como una mierda''.

Poeta.

Es un poco tarde, pero no tengo tiempo y no quería dejar pasar esta oportunidad para dedicarte algo en mi espacio más personal. Te podría agradecer el haber aparecido en mi vida un día cualquiera de hace ya unos..pf, unos cuantos años dejémoslo así, pero no. También te podría decir que salvaste parte de mi adolescencia pero creo que sería demasiado común. Podría decirte tantas cosas que sé que no te gustaría que dijese... porque sí, sé que no te hace gracia que te digan que has salvado parte de algo, o que te agradezcan lo que haces con tus canciones por que es sólo tu trabajo. Así que no haré nada de ello. Sé que no lo vas a leer..pero aún así en este día especial, en este día en el que nació un gran tipo, aunque te denominen como 'cabrón' o 'yonkarra', en este día poeta sólo decirte que felicidades, que es una gran suerte que aún queden en este país gentes como tú, tan auténticos. Auténtico, no hay mejor palabra para definirte Robe. Y aunque no te guste, gracias por tu trabajo y persistencia con lo que empezó para algunos como un juego y que tu tomaste muy en serio...por que hoy en día el mundo del Rock Español no sería lo que es sin esos iconos de Extremoduro.

Extremoduro - Salir.
¿Que en qué coños ocupo el tiempo?
En salir, beber, el rollo de siempre,
meterme mil rayas, hablar con la gente,
llegar a la cama y...¡joder, qué guarrada! sin tí.
Voy que ni toco el suelo y espanto hasta las nubes,
no sé si son tus besos o ese tripi que me sube.
Ya no me acuerdo de ná, que todo era de colores.

El Crack.


El sentido del humor consiste en saber reírse de las propias desgracias. 
-A. Landa-
A ti, querido Alfredo, te perdonamos hasta que hayas muerto.
Gracias por tantas risas, por dejarme compartir tus películas con mis abuelos.
Gracias por todo, montad una película allí arriba para que cuando lleguemos nosotros
podamos disfrutar de vosotros otra vez.
Yo siempre fui un solitario. Me cuesta empezar la vida cada mañana. No me importaría que todos los habitantes del mundo muriesen.

-La merece, sin duda. Muchos de los que viven merecen morir y algunos de los que mueren merecen la vida. ¿Puedes devolver la vida? Entonces no te apresures a dispensar la muerte, pues ni el más sabio conoce el fin de todos los caminos. No hay muchas esperanzas de que Gollum tenga cura antes de morir, pero creo que aún podría salvarse: está ligado al destino del Anillo. El corazón me dice que todavía tiene un papel que desempeñar, para bien o para mal, antes del fin; y cuando éste llegue, la misericordia de Bilbo puede determinar el destino de muchos, no menos que el tuyo. De cualquier modo no lo hemos matado; es muy anciano y muy infeliz. Los Elfos de los Bosques lo tienen prisionero, pero lo tratan con toda la benevolencia que es posible esperar de esos prudentes corazones.
-De todos modos-dijo Frodo-, aunque Bilbo no haya matado a Gollum, yo hubiese preferido que no se quedara con el Anillo. Desearía que nunca lo hubiese encontrado y querría no tenerlo ahora. ¿Por qué permites que lo conserve? ¿Por qué no me obligas a que lo tire o lo destruya?
-¿Permitirte? ¿Obligarte?-respondió el mago-. ¿No has oído todo lo que te dije? No piensas lo que estás diciendo. Tirarlo sería una equivocación. Estos Anillos saben cómo hacerse encontrar. En malas manos podría hacer mucho daño. Y lo peor de todo es que podría caer en poder del Enemigo. En efecto, podría, pues es el Único, y el Enemigo está ejerciendo todo su poder para encontrarlo o atraerlo.
Por supuesto, mi querido Frodo, tú estabas en peligro, cosa que me trastornó profundamente. Pero había tanto en juego que tuve que arriesgarme, aunque durante mi ausencia no pasó un día sin que ojos vigilantes cuidaran la Comarca. Mientras no lo uses, no creo que el Anillo tenga algún efecto negativo sobre ti, o en todo caso no durante un tiempo. Recuerda que hace nueve años, cuando te vi por última vez, yo no sabía mucho.

¿Podéis evitar sentir el miedo? Yo tampoco.

Me aguanté las ganas de llorar, aguanté la angustia que esa situación me hacía sentir y sonreí toda la noche. ¿Sabéis esa angustia que se te mete en el pecho y no te deja disfrutar de algo? Pues eso es lo que sentía yo, y volveré a sentir. No mentiría si dijera que he intentado superar ese miedo, esa fobia pero no puedo. No puedo ni con la cremada, ni con San Juan, ni con los globos, ni cuando abren una botella de champán, ni si quiera aguanto con un globo deshinchado. Suena patético pero es así, y no soy la única. Eso me consuela un poco, ya sabéis mal de muchos consuelo de tontos. El pasar corriendo cuando un niño tiene un globo, o esquivarlo o evitar situaciones así, quitarle un globo a mis primos pequeños..no lo soporto, pero no puedo evitarlo. Han intentado que supere el miedo, mil veces, no una ni dos ni tres personas lo han intentado pero siempre fracasan. El miedo es algo que no puedo evitar. El pánico que me producen a mi los globos o petardos es el que a otras personas le producen las palomas o los bichos. ¿Podéis evitar sentir el miedo? Yo tampoco. 
-¿Estás bien?
-Sí.

Un perro ha muerto.


Y yo, materialista que no cree 
en el celeste cielo prometido
para ningún humano,
para este perro o para todo perro
creo en el cielo, sí, creo en un cielo
donde yo no entraré, pero él me espera
ondulando su cola de abanico
para que yo al llegar tenga amistades.
-Pablo Neruda-
Llevaba tiempo queriendo poner este fragmento del poema de Neruda. Uno de mis favoritos.
Syn, eres un amor.
''Muchos de los que mueren merecen la vida y muchos de los que viven merecen la muerte'' El señor de los Anillos, La comunidad del anillo. No puedo coincidir más con esa frase.

Il mio querido Marco.

Marco. Il mio querido Marco. Qué te voy ha decir a ti, has sido siempre la persona a la que más he admirado. No solo por ser un gran escalador, sino por ser una persona que me ha inspirado tanto y que ha significado tantísimo para mi. Es cierto que no eras amable con la prensa, que no has ganado tanto como otros pero aún así a mi me gustabas tú. Ese ciclista con la capacidad de atacar y aguantar tantos kilómetros escapado...esa capacidad de aparecer y disputar un final de etapa en montaña y ganarlo. Il pirata. Il mio pirata. Sé que las drogas te llevaron por delante. Y si no llega a ser por aquel positivo aún estarías aquí, retirado pero vivo. Nos habrías proporcionado tantos momentos de sufrimiento, de intensidad, nos habrías dejado disfrutar un poco más de esa pasión tuya por el ciclismo. Nos habrías permitido conocerte un poco más. Y yo aún viviría con la ilusión de hacerme la maldita foto contigo. El ciclismo, y yo, te echa de menos cada día. 
Te mentiría si te dijera que no lloré cuando me dijeron que habías muerto. Te mentiría, también, si te negara que no se me ha escapado ninguna lágrima viendo el tour, el giro o la vuelta. Te mentiría, otra vez, si negara que no has tenido nada que ver por el amor que siento hacia este deporte. Y volvería a mentir si no reconociera que tu perilla, tus pañuelos y tu pendiente me han tenido fascinada muchos años. Pero no te miento si te digo que me encantaría volver a verte encima de una bicicleta.
video

La muerte (Platero y Yo).

Encontré a Platero echado en su cama de paja, blandos los ojos y tristes. Fui a él, lo acaricié hablándole, y quise que se levantara...
El pobre se removió todo bruscamente, y dejó una mano arrodillada... No podía... Entonces le tendí su mano en el suelo, lo acaricié de nuevo con ternura, y mandé venir a su médico.
El viejo Darbón, así que lo hubo visto, sumió la enorme boca desdentada hasta la nuca y meció el pecho la cabeza congestionada, igual que un péndulo.
-Nada bueno, ¿eh?
No sé que contestó... Que el infeliz se iba... Nada...
Que un dolor... Que no sé qué raíz mala... La tierra, entre la yerba...
A mediodía, Platero estaba muerto. La barriguilla de algodón se le había hinchado como el mundo, y sus patas, rígidas y descoloridas, se elevaban al cielo. Parecía su pelo rizos o ese pelo de estopa apolillada de las muñecas viejas, que se cae, al pasarle la mano, en una polvorienta tristeza...
Por la cuadra en silencio, encendiéndose cada vez que pasaba por el rayo de sol la ventanilla, revolaba una bella mariposa de tres colores...

Platero y Yo. 

La construcción de un sueño.

Siempre hay tiempo para un sueño.
Siempre es tiempo de dejarse llevar
por una pasión que nos arrastre hacia el deseo.
Siempre es posible encontrar la fuerza
necesaria para alzar el vuelo y dirigirse hacia
lo alto.
Y es allí, y solo allí, en la altura, donde
podemos desplegar nuestras alas en toda su
extensión.
Solo allí, en lo más alto de nosotros mismo,
en lo más profundo de nuestras inquietudes,
podemos separar los brazos, y volar.
-Dulce Chacón-

 Estas fotos son perfectas. Adoro ese gif. Mar echo de menos nuestras tardes.
Cascadas..me vuelven loca. Y la carretera...JO.

El hombre de las mariposas.


Tu eres un hombre fuerte, Lucio. Tienes que denunciarlo, ya le han quitado a Natasha pero ahora hay que ir a por él. La semana que viene te darán el alta. 
Hace dos años, después de morir mi hijo, me llamó una mujer, estaba desesperada, su hija padecía el síndrome de guillain barre. El sistema inmunitario ataca a los nervios por error: no hay cura. Fui a aquella casa y..yo pensaba que su hija era..solo tenía cuatro años. Lloraba todo el día y toda la noche, lo seguiría haciendo hasta que su pequeño cuerpo no aguantase más. Intenté marcharme de esa casa, no hacer lo que me pedía su madre. Pero desde que mi hijo murió no siento tristeza, solo compasión. Siento lo que está pasando. 
-El hombre de las mariposas-
Una gran película, cien por cien recomendable, así que apuntadla si no la habéis visto.

Boikot.

Y es que hoy por ti voy a montar un comando organizado, ¡armado de ideas cargadas de revolución!
-Boikot-

Siempre adoré esa escena.

-El Santo Grial. Una copa mágica. La fuente del poder de Dios en la tierra... ¡Qué tontería!
-No crees en Dios.
-No. No creo en ningún ser mágico, celestial. Solo en las personas. En que a veces pueden ser buenas.
-Y, ¿ya está?
-Tiene que ser así. Creo que no hay nada más.

-El codigo da vinci (película)-

La voz dormida.

''La mujer que iba a morir se llamaba Hortensia. Tenía los ojos oscuros y no hablaba nunca en voz alta.Sólo cuando la risa le llenaba la boca, se le escapaba un Ay madre mía de mi vida que aún no había aprendido a controlar, y lo repetía casi a gritos sujetándose el vientre. Se pasaba gran parte del día escribiendo en un cuaderno azul. Llevaba el cabello largo, anudado en una trenza que le recorría la espalda, y estaba embarazada de ocho meses''.
Así empieza el libro que más veces he leído en cuatro años, el libro que más me ha hecho llorar en cuatro años y el que, sin duda, se ha convertido en mi libro de cabecera. El libro que trata de un tema que me interesa tanto como puede interesar a Rajoy el tema Bárcenas o a los católicos devotos el cónclave. La posguerra española, y concretamente del papel de la mujer en ésta. Es un libro fuerte, duro. Pero, ¿a caso ese tema no lo es? ¿A caso las muertes durante y después de una guerra no lo son?
El libro se llama La Voz Dormida. Conocí este libro y a esta autora (Dulce Chacón, ya nombrada anteriormente en el blog) gracias al cd de Barricada 'La tierra está sorda', concretamente por la canción 'Hasta siempre, Tensi'. Leí en una entrevista que le hicieron a Drogas (ex-cantante del grupo) que le había inspirado para hacer la canción y que lo había hecho llorar y me decidí a buscarlo y a comprarlo. Y no me sorprendió nada que lo hiciera llorar. Es un libro tan duro que te contagia hasta que lo has acabado.
La voz dormida, no olvidéis leerlo.
Sobre la autora solo puedo decir que era una gran escritora, podría decirse que una de mis favoritas, no solo escribió novelas, también poesía, cuentos y teatro. He buscado más libros suyos y hay una pequeña lista que me gustaría compartir con vosotros:
-Querrán ponerle nombre (poesía).
-Las palabras de la piedra (poesía).
-Contra el desprestigio de la altura (poesía).
-Algún amor que no mate (novela).
-Blanca vuela mañana (novela).
-Háblame, musa, de aquel varón (novela).
-Segunda mano (teatro).
-Matar al ángel (poesía).
-Cielos de barro (novela).
-La voz dormida (novela).
-Te querré hasta la muerte (cuentos).
-Cuatro gotas (poesía).

Necesitaba compartir con vosotros este libro y esta escritora.
Si tenéis ocasión de leer algo suyo, hacedlo.

E mi alzo sui pedali.

E ora mi alzo sui pedali come quando ero bambino, dopo un po prendevo il volo dal cacello del giardino e mio nonno mi aspettava senza dire una parola. Perch? Io e la bicicletta siamo una cosa sola. E mi alzo sui pedali ricomincio la fatica poi abbraccio i miei gregari passo in cima alta salita. Perch? Quelli come noi hanno voglia di sognare e io dal passo del Pordi chiudo gli occhi e vedo il mare. E vedo tee aspetto te.

''Y ahora me pongo de pie sobre los pedales como cuando era un niño. Después de un tiempo alcé el vuelo desde el jardín y mi abuelo me estaba esperando, sin decir ni una palabra. ¿Por qué? Yo y la bicicleta eramos uno. Y me levanto en los pedales que empieza la fatiga, entonces me abrazo a mis seguidores que intensifican la colina. ¿Por qué? Aquellos de nosotros que quieren soñar cierran los ojos y ven el mar. Te das cuenta, mira.'' 
Más o menos es una traducción del texto de arriba, pertenece a una canción dedicada al ciclista de la foto.

Ojos color miel.

Se sentía vacío, como si aquella sala llena de gente no lo llenara. Cómo si todos esos regalos que recibía no lo hicieran feliz. Miraba a todo el mundo buscando ese brillo especial en la mirada, el brillo de aquellos ojos color miel que lo habían cautivado un día. Los buscaba desesperado. Y desesperado se decepcionó. No estaban allí. Aquellos ojos color miel no habían venido a su fiesta. Se apoderó de la botella y bebió hasta perder el conocimiento. Nadie se había dado cuenta de su ausencia, solo aquellos ojos color miel que gritaron de terror al verlo tendido en el suelo con una botella de vodka vacía a su lado. Sus labios carnosos gritaron para que alguien avisara a una ambulancia. Y sus musculosos brazos lo envolvieron hasta que despertó en el hospital. Cuando sus ojos volvieron a ver aquel brillo especial en aquellos ojos color miel volvieron a sonreír, volvió a sentirse lleno. Gracias por no morirte, Dylan. Le susurraron los labios. Gracias a ti por no dejarme morir Yon. Querían transmitir los ojos esmeralda.